Comme une fleur qui voit à l’intérieur un cœur toujours à vif et ouvert en deux : sauvage. Des mots qui s’enflamment sans le savoir, mêlés dans des feuilles disparates et impaires, nichés dans les nœuds, défaisant les blessures, cousus lettre par lettre devenant un foyer. Un livre qui est né sans savoir qu’il le faisait : comme une fleur.
Sa graine a traversé la terre, ses racines y ont poussé et la pluie l’a arrosée, toujours près de la mer. La tempête l’a rendue forte et la lumière lui a fait voir à quel point ses couleurs étaient devenues grandes : un soupir et le printemps est arrivé.
Elle a traversé des montagnes, navigué des rivières et en ordonnant des souvenirs qui piquent et caressent, elle a trouvé sa place au côté du soleil : les fleurs continueront de pousser.
Une poupée russe de douleur et de courage, de force et de délicatesse. La vie qui plonge, qui est dans la nuit et avec la lune, qui commence par la fin pour finir au début ; tout à l’envers et avec sens : de là où tu n’es pas, jusqu’à là où tu te gardes, pour toujours savoir où se trouver : à l’intérieur d’une fleur.
