Wie eine Blume, die im Inneren ein Herz sieht, das immer roh und halb geöffnet ist: wild. Worte, die sich unbewusst entzünden, vermischt auf unregelmäßigen und ungeraden Seiten, eingebettet in Knoten, die Wunden auflösend, Buchstabe für Buchstabe zusammengenäht und so ein Zuhause bildend. Ein Buch, das geboren wurde, ohne zu wissen, dass es das tat: genau wie eine Blume.
Sein Samen fiel auf die Erde, seine Wurzeln wuchsen darin und der Regen goss ihn, immer nahe am Meer. Der Sturm machte es stark und das Licht ließ es die Größe seiner Farben erkennen: ein Seufzer und der Frühling kam.
Es überquerte Berge, segelte Flüsse und ordnete Erinnerungen, die schmerzen und streicheln, fand seinen Platz neben der Sonne: die Blumen werden weiter wachsen.
Eine russische Puppe aus Schmerz und Mut, aus Stärke und Zartheit. Das Leben, das eintaucht, das in der Nacht und mit dem Mond ist, das am Ende beginnt, um am Anfang zu enden; alles auf den Kopf gestellt und mit Sinn: von dort, wo du nicht bist, bis zu dem Ort, an dem du dich bewahrst, um immer zu wissen, wo man sich findet: in einer Blume.
